Existen muchas maneras de reseñar música.

A mí me gustó ésta. Con imágenes, esas que revuelan en mi cabeza mientras escucho un buen disco. He aquí la primera de muchas. Enjoy.

Artista: Pain of Salvation. Álbum: Road Salt Two.  

Int. Motel Road Inn.

Cuarto 413.

10am. Noviembre 10, 1979.

Tracks: 1. Road Salt Theme, 2. Softly She Cries.

Mis ojos se abren lentamente. El Sol que entra por la ventana me despertó nuevamente. Es implacable, nunca me deja terminar de soñar.

Lo primero que veo, una cucaracha que recorre lentamente el techo. Parece caminar sin dirección, pero sabe muy bien hacia dónde ir, no es pendeja, es una sobreviviente. Igual que yo. Esa es la única razón por la cual no la mato. Una imagen diferente para empezar el día. Irónico, ayer fue una araña, la cual sí mate y vi llorar.

Ni hablar, me levanto lentamente como si no quisiera hacerlo. Pero el sonido de mi estómago es tan fuerte que podría despertar a los vecinos. Corrección, ya están despiertos y discuten nuevamente como si fuera deporte nacional. No importa, es hora de seguir el viaje. ¿Bañarme? No lo creo, aún no pasan ni 6 días. Tomo mis jeans y mi playera, me visto y abandono esta pocilga, este inmundo motel Road Inn.

Al abrir la puerta, el Sol me ciega, ¿o acaso es el destello de la belleza que me espera afuera? Mi Plymouth GTX Satélite del 71’, sus curvas morenas siempre me provocarán una erección instantánea. Será por eso que aún sigue conmigo.

Inevitablemente su motor me recuerda nuestras discusiones, Emelie, tu manera de gritar cada vez que mis ojos no dejaban de ver a la camarera del Lucky’s Dinner Bar, creo que se llamaba Becky. Era imposible callarte cuando te ponías así, ni aún con mi lengua hasta tus amígdalas dejabas de emitir sonidos. Sí, eras desquiciante, pero aún así no dejo de pensar en ti. Saco las llaves de mi bolsa y veo el llavero de la ruta 66 que me regalaste, ay Emelie. Si hay algo que extraño más que tus gritos era tu manera de llorar, suave, melodiosa, por momentos parecía que cantabas una canción de cuna.

Suficiente nostalgia para una mañana. Me pongo mis gafas, entro a mi bello GTX, lo enciendo y lo arranco. Es hora de seguir, no muy lejos de aquí, hay un restaurante mediocre en donde parar y desayunar. Ojalá tengan pancakes, me encantan.

Km 69. Interestatal 80 de California.

12pm. Restaurante Last Stop.

Tracks: 3. Conditioned. 4. Healing now.

Muy bien, heme aquí, un gran lugar para desayunar, bueno por lo menos eso piensan las moscas que viven aquí. Ese lugar a lado de la ventana, se ve bien. Es más, este lugar se parece al Rascal, qué buenos recuerdos. Ay Emelie, eras capaz de comerte el filete de 500 gramos sin chistar, ¿por qué nunca intentamos romper el récord de los 3 kilos en 30 minutos? no lo entiendo. Bueno, unos huevos con tocino y me voy. (15 minutos después) Mmmmh, sabía que esté lugar era mediocre, pero nunca pensé que tanto. ¡Estos huevos están crudos! Bueno, qué podía esperar de ese gordo que se dice cocinero y no deja de rascarse la nalga. Es difícil decidir si pagarles o no, pero alguien con dos dedos de frente sabría que no se merecen ni un centavo.

Creo que mi estancia aquí terminó, espero que ni siquiera piensen que les pagaré por este suplicio que me han hecho pasar. Además no traigo nada en las bolsas. Es más fácil que en mi cartera crezca una planta de mariguana que dinero. Me levanto y veo algo que me detiene en segundos. ¿Qué es eso? ¿Por qué esa chica no me atendió desde el principio? Por lo menos eso sí me lo hubiera comido.

¿Hey tú? Ven. Sí, tú.

-Dígame señor.

¿Señor? Pero si yo odio los sombreros.

Qué curioso, se ríe como tú lo hacías Emelie. Siéntate.

-Lo siento, no puedo. Estoy trabajando, ¿en qué le sirvo?

Ja, ja, ja. ¿Trabajando aquí? Eso es imposible, a menos de que lo hagas para las moscas. Ven conmigo. El camino tiene sed de ti. Vámonos.

-Perdón, pero…

¿Cómo te llamas?

-Pero…

Ah ya vi, Jenny. Ok, Jenny.

Me voy a ir sin pagar, porque la comida de este lugar apesta. Ves ese GTX negro, es mi coche. Si quieres que les pague, tendrás que seguirme hasta a él y te aseguro que una vez que llegues ahí no querrás regresar.

-¿Qué? Estás loco.

Me levanto y salgo caminando del lugar con dirección a mi auto. Ella sigue gritando, como siempre lo hacen las mujeres, seguro eso llamará la atención del gordo en la cocina. Perfecto.

Sólo unos cuantos pasos y escucho el cargar de la escopeta, son tan predecibles en estos agujeros abandonados de la carretera. Un segundo transcurre entre que el gordo ve el filo de mi revolver y su escopeta baja y deja de apuntarme. Él sabe que su comida apesta. Pero parece que ella no, porque en dos segundos la tengo encima dándome golpes. Aún contra su voluntad la subo al coche y arranco.

Es insistente, por 20 minutos patalea y grita, pero por fin se calma y el silencio nos invade. Yo prendo un cigarro. Y mientras el fuego quema el papel, le pregunto:

Dime que no querías huir de ahí.

–      Sí, pero mi abuela…

Ella estará bien, le podrás mandar una tarjeta después.

Increíble que se ría igual que tú, Emelie. Bien podría ser tu hija.

El camino se vuelve pacífico. El Sol golpea fuerte y el viento hacen su parte, canta. Un momento que seguro guardaré, ella mira a través de la ventana como si nunca hubiera sentido esta paz. Voltea me sonríe. Ella me podrá sanar, tal vez. Aún no lo sé, pero el camino aún tiene muchos kilómetros para demostrar si me equivoqué. Por ahora todo está bien. La radio y el silencio de la carretera hacen la mezcla perfecta de lo que quería escuchar.

En algún Km de la Interestatal 80 de California.

4pm. Noviembre 10, 1979.

Tracks: 5. To the Shoreline. 6. Eleven.

Tenía que parar, tal vez los huevos en ese lugar eran malos, pero las dos jarras de café hicieron su efecto. Sé que ella me mira tímidamente a través de la ventana. ¿Qué pasa, nunca habías visto a un hombre mear a lado de la carretera? –No, no es eso, es que… ni siquiera sé tu nombre.

¿De verdad, lo necesitas? –No, pero me gustaría saber con quién comparto este viaje. O por lo menos dime a dónde vamos. Bésame y lo sabrás. –Eres un idiota. No, sólo un sobreviviente. Y como siempre, eso funciona. Sus labios saben igual que los tuyos Emelie. Sin duda, aún es inexperta, pero ya aprenderá. Ok, creo que me equivoqué, ingenua no es, pero se siente temerosa. Y sí, ahí, en medio de la carretera, en medio de la nada nos hacemos uno. Ah que bien se siente. ¿Otra vez? Creo que ella sí desayunó. Después de 45 minutos regreso a conducir mi auto. Momento para otro cigarro. Sí, sé que ella me mira, pero yo ni siquiera la volteo a ver. ¿Por qué las mujeres se enamoran tan rápido? No lo sé, pero está oscureciendo, creo que debemos parar y pasar la noche en algún lugar.

El motel Eleven parece un buen lugar para detenernos. Qué irónico. El cuarto once. Pues bien, espero que por lo menos no haya escorpiones aquí, a esos sí me cuesta trabajo matarlos. Hay algo en su crujir que no me gusta. Entramos, nos instalamos. Ella se da un baño, mientras yo no dejo de pensar en ti Emelie. Está por terminarse mi cajetilla. Es hora de ir por otra más. Salgo del cuarto, espero que el imbécil de la recepción tenga algunos. Bajando las escaleras me vuelves a acechar, por qué de pronto tus recuerdos me atacan así, todo me da vueltas, me vuelvo loco, ¿por qué te fuiste así? La ira me atrapa. Me ciega. No sé quien soy. Te advierto, nunca más volverás a jugar conmigo. Déjame en paz. Aléjate. Tú lo quisiste así. ¿Quieres probar mi revolver? Aaaaaahhhh!!!!! Todo lo que veo se funde en negros.

Regreso en mí. Como si hubiera despertado de un sueño. Y ahí está Jenny. Me tiene en sus brazos, dice que me caí de las escaleras, por suerte sólo era un piso. Estoy algo adolorido. Regresamos juntos al cuarto. Su pequeño cuerpo apenas puede sostenerme. Pero ella se esfuerza y regresamos al cuarto. Tal vez, es momento de probar esa cama individual y aclarar mis ideas, sí Jenny, haz eso. ­-¿Te gusta? Shhhh, tú, sigue.

Int. Motel Eleven.

Cuarto 11.

3am. Noviembre 11, 1979.

Tracks: 7. 1979. 8. The Deeper Cut.

Carajo, nuevamente despierto a la misma hora. Por suerte Jenny sigue dormida. Prendo un cigarro y miro por la ventana. No hay nada que observar, ni lluvia, ni autos, ni luz. Este lugar está tan muerto como yo. ¿Por cuantos lugares como este no pasamos, Emelie? Pero por lo menos, siempre estaba tu sonrisa. Y aunque Jenny quiera, nunca será como tú. Es más, ronca peor que Thornton en subida.

¿Cuánta falta me haces? Ojalá este año termine pronto, porque sino terminará conmigo. ¿Acaso en algún momento te acordarás de mí y regresarás?

Mejor me echo un poco de agua y salgo a escuchar música en el auto. Me dirijo al baño. Qué bien, una cucaracha. Lo siento, te atravesaste en mi camino. ¡Diagh! Ésta sí había comido, tronó como ejote. Llegó al lavabo.

Y ahí estoy frente al espejo. Qué mal me veo. No sé ni cómo esta niña se fijo en mí. No soporto lo que veo. En esa cara sólo hay miedo y recuerdos. Deja de verme. ¿Qué? No te gusta lo que ves. Deja de hablar. No iré ahí. No seguiré tu juego. Esto es lo que soy. Sí un sobreviviente, no un asesino. Yo sólo mato insectos, porque me desagradan. Así como tú. Y en un instante mi mano ensangrentada acabó con el espejo. Ni siquiera un Jab resistió. Pero el sonido no pudo evitar que Jenny se despertara. -¿Qué pasa? ¿Todo bien?

¿Por qué las mujeres siempre están tan llenas de preguntas? Qué no entienden que lo que menos tengo son respuestas. Sí Jenny, todo bien, duerme otra vez.

La sangre corriendo por el lavabo me pone mal, siempre me ha puesto así, desde pequeño. El cuarto se mueve, siento que mi cuerpo pesa más de lo que debería. ¡Maldita sea! Soy cobarde y débil, la sangre me desmaya. Y me desvanezco.

Regreso en mí. O en lo que queda de mí. No sólo está mi sangre por todas las paredes, Jenny está frente a mí. Pero no sonríe. Ni siquiera respira. ¿Qué pasó aquí? Emelie, ¿por qué siempre vienes cuándo no estoy? ¿Qué hiciste Emelie? Sigo hincado, no tengo fuerzas para levantarme. Sí, hay sangre sobre mí, pero eso es lo que menos me preocupa. Justo en este momento pienso en la abuela de Jenny, creo que tendré que enviarle una postal desde Alaska. Y después de llorarla por 20 minutos, no más, me levanto. Miro por la ventana. El anciano de la recepción sigue dormido. Es momento de irme. Cargo a Jenny y lentamente la meto en la cajuela. Pero el hinchado cuerpo de Sandy estorba. Hazte para allá gorda, Jenny también cabe aquí. Después de pelear con ambas, logro meter a Jenny en la cajuela. Me subo en mi auto. Creo que ahora sí deberé de bañarme, no quiero sangre en mis manos. Regreso al cuarto y tomo un baño rápido y salgo despavorido. El camino me espera. Debo seguir hasta encontrar mi hogar.

Plymouth GTX Satélite 71’

En algún lugar de la interestatal 80 de California.

5am. Noviembre 11, 1979.

Tracks: 9. Mortar Grind. 10. Through the Distance.

No es posible que la música en la radio sea tan mala. ¿O será que las estaciones por aquí son una mierda? Mejor la apago. Suficiente tengo con la música en mi cabeza. ¿Qué diablos pasó ahí? No lo sé. Sólo sé que Emelie nuevamente se hizo presente y no se veía muy feliz por cómo dejó la habitación. Pobre Jenny. Sonreía igual que tú Emelie. ¿No te diste cuenta? Bueno, ahora no hay tiempo para melancolía y lloriqueos, debo seguir. Ya casi llego a casa. Tengo que parar a cargar gasolina, me queda menos de un cuarto. Creo que a dos kilómetros hay una. Alguna vez me detuve ahí, sí, contigo Emelie.

Siempre he pensado que las gasolineras en el camino son un peligro. Arden fácilmente. Como esa que se incendió en el 69’ cerca de Verdi-Mogul en Nevada, que curioso creo que fue hace diez años exactamente. ¿Qué será de Miles, el que la atendía? Supe que sufrió quemaduras de tercer grado y sobrevivió, como yo, pero él en la piel, no en el corazón. Hasta en eso le gané.

Llego a la gasolinera, me detengo y mientras cargo gasolina, pienso en todo lo que he recorrido. Esta interestatal es muy larga, y aún cuando el camino ha acabado con más de la mitad de mi vida, no cambiaría ningún segundo en ella. Lo único que se necesita es un jinete, un caballo y una doncella. Ah, y fuego. Mucho fuego.

¡¿90 centavos el litro?! ¿Esto es un robo? Ahora entiendo por qué las incendian.

Me subo a mi auto indignado, arranco y mientras me alejo, lo único que veo en mi retrovisor es la inexplicable explosión de la gasolinera que dejé atrás. Algún loco la habrá hecho volar. Falta poco, sólo unos cuantos kilómetros y estaré ahí. A la distancia puedo oler el aroma del bosque.

Cerca de Verdi-Mogul, Nevada.

7am. Noviembre 11, 1979.

Tracks: 11. The Physics of Gridlock. 12. End Credits.

Por fin. Llegué a casa. La última parada. The Last Stop dirían los gringos o Jenny.

Bueno, es buena hora para cavar las tumbas. Una para la triste Emelie, otra para la obesa de Sandy y una más para la sonriente Jenny. Que largo viaje, tantos recuerdos, tantas sensaciones, tantas lecciones, tantas noches, pero por fin regresé al punto de donde partí. Creo que en el garaje aún tengo la pala. ¿Dónde la dejé? Ah, aquí está, no recuerdo haberla dejado ahí, qué raro.

Camino hacia el jardín, el lugar donde ellas descansarán. Y cuál es mi sorpresa, ya hay una tumba cavada, será que mi hermano regresó. Subo rápidamente a su cuarto, pero no, no hay nadie. Bajo al jardín nuevamente, hay mucho por hacer. Saco a mis tres amadas del auto, las doncellas llegaron la castillo, bueno a una parte de él. El Sol me quema la espalda, ya deja de molestarme, que no ves que estoy trabajando. La tumba más grande para Emelie, la triste. La mediana para la sonriente Jenny y la chica aunque no quepa, para Sandy, la indulgente. ¿Y la cuarta? Tal vez para mí, de algo tendría que haber servido mi revolver en este viaje. Y se escucha el sonido del gatillo. La pólvora es lo último que huelo y caigo en ese frío y oscuro agujero.

Y ahí, en medio de la tierra sólo me hago una pregunta. Yo que les recriminaba que tuvieran preguntas. Ahora sí tengo respuestas. ¿Valió la pena el camino? Sí. Porque para eso es que nos dieron la vida. Por fin, el Sol ya no me molestará más.

Un gran disco, lleno de magia, melancolía, pero sobre todo, con una historia que contar. Pensado como la segunda parte de un álbum temático que consigue su objetivo, al llevarte por diferentes estados de ánimo y etapas de una vida.

Perfectamente mezclado para dar una sensación de época. Entintado con notas setenteras de stoner metal, guitarras al puro estilo country por momentos y teclados atmosféricos que le dan ese toque progresivo. Una fusión interesante en la que se destaca una batería clásica, un bajo con sabrosos grooves, una guitarra con actitud y distorsión emblemática, y una voz que por momentos parece contarte un cuento. Es como si en una licuadora hubieran metido un disco de Black Sabbath, la película Wild at Heart de David Lynch y True Romance de Tarantino.

Road Salt Two de Pain of Salvation es un disco para recordar y para escuchar miles de veces. Háganlo. Cómprenlo. No se arrepentirán, porque seguro en su cabeza, tendrá otra historia que contar.

Some stories are meant to be told.

But others are better to be moan.

carlosoxte:

Life is like the strings from a guitar, the first time you play them are the best experience you can ever have. But with the march of time they stop shining, the sustain on the notes isn’t the same, the power of the chords lose impact and they get all dirty. The good thing is that there’s always an option: change them and start again. 

5. Music is the toughest language on earth. Because It’s hard to learn it but so easy to understand it, that many times musicians think they can speak it fluently. If that’s the case, I must say, Metal musicians are those who speak louder, clearer, without regrets and censorship about life, but also with the power to bang your head.

5. La música es el lenguaje más complicado en toda la faz de la tierra. Porque es muy difícil de aprender, pero tan fácil de comprender, que muchas veces los músicos creen que lo pueden hablar con fluidez. Si ese es el caso, debería decir que los músicos metaleros, son aquellos que lo hablan más claro, con huevos y sin remordimientos ni censura acerca de la vida, pero sobre todo con el poder para poner tu cabeza en movimiento.

7. For some people, an instrument is the perfect tool to achieve goals. The easiest way to be famous, to be followed, to be millionaire, to be nothing. In the other hand, some other see it as an extremity. Yes, like the tip of their soul, the final border of their thoughts, the hand that feeds their life with joy. And that’s the hardest way to be famous, to be followed, obviously to be millionaire, but in the end it’s a progression that leads to everything they have ever wanted, happiness.

7. Para algunos, un instrumento es la herramienta perfecta para alcanzar sus metas. La manera más sencilla de ser famoso, de ser admirado, de ser millonario, de ser nada. Por el contrario, hay algunos que ven un instrumento como una extensión de su cuerpo. Sí, como la punta de los dedos del alma, la última frontera de sus pensamientos, la mano que alimenta sus vidas con alegría. Y esa, es la manera más complicada de ser famoso, admirado, obviamente millonario, pero al final una progresión que lleva a todo lo que ellos siempre han buscado, felicidad.

6. Indeed, prog isn’t easy to understand. Maybe you’ll need to hear a song a couple of times. But isn’t that just like life.

6. Y sí, el rock progresivo no es fácil de digerir. Tal vez, necesites escuchar una canción dos o tres veces. Pero ¿no es así la vida?

5. Even when a band is dismembered, the spirit carries on. Even when the progressive music is over, the melody and the textures keeps on inside your head. Because the last figure of a masterpiece happens inside your head and in your life.

5. Aun cuando un grupo es descuartizado, el espíritu continúa. Aun cuando el rock progresivo acaba, la melodía y sus texturas se mantienen dentro de tu cabeza. Porque la última figura en una obra maestra sucede en tu vida y en tu mente.

Mike Portnoy (imagen vía facetheshow.com)

“Move on, be brave. Don’t weep at my grave.

Because I’m not longer here. But please never let

your memory of me dissappear.” - The spirit carries on.

4. Metal: Insane and powerful drumbeats, fast and nasty riffs, wild and heavy bass lines, yelling cries and outrageous lyrics. But on top of that, a pumping head bang that not only happens in your brain, but also in your heart. It’s the adrenaline rush that flows from your mind towards your soul, enhancing your spirit.

4. Metal: Baterías con poderosos y casi psicóticos patrones, Guitarras encarnadas en veloces y vulgares riffs, pesadas y dementes líneas de Bajo, estruendosos lamentos y letras irremediablemente agresivas. Pero sobre todas las cosas, un impulso que sacude tu cerebro y lo mueve al ritmo de los compases. No sólo en tu cabeza, sino también en tu corazón. Adrenalina que colapsa tu cuerpo y fluye desde tu mente hasta tu alma con un sólo objetivo. Engrandecer tu espíritu.

Jason Newsted.

4. Prog music is filled with heart, no greed. It’s made with brains, no money. It’s black as the night but bright as the sunshine. It’s clear as tears. It’s fuel for the ones who embrace life.

4. El progresivo está concebido con el corazón, no con avaricia. Está hecho con la mente, no con dinero. Es tan oscuro como la noche, pero tan brillante como el amanecer. Es tan claro como las lágrimas. Es combustible para los que están dispuestos a disfrutar la vida.

3. It’s better to have a 20 minute masterpiece than a 3 minute One Hit Wonder. It’s not about the length of the song, but the enlargement of the emotion and the passion over it. Not only catchy rimes.

3. Siempre será mejor tener una obra maestra de 20 minutos, que un exito pasajero de 3 minutos. No se trata de la duración de la canción, pero sí de la extensión de la emoción y la pasión por ella. No más rimas pegajosas.

(imagen vía lyricsolance.com)